sábado, 30 de junio de 2012

Guárdense a silencio las palabras hasta nuevo aviso


Llevar un tiempo sin actualizar un blog te hace pensar en lo rutinario del mismo. Pero también, en la forma de mostrar lo que hacés. Claro está, lo que hacés no tiene por qué interesarle a otros. Barthes ya dejó en claro lo que gusta y lo que no, y yo, hoy, buscando y más precisamente inventando pretextos –en textos, desde ya- para no hacer lo que debo hacer, me pongo a detallar el por qué mi blog está quedando vacío…
Y puede llevarse, entonces, con una reflexión. Claro, ahora soy el puto espíritu de Brian Weiss, y creo es mi vida futura de espuma rebalsando en un vaso de cerveza la que me manda a cagar. Reflexión no

Reflejo, anexo sin dimensiones,
burla,
atención buscada
entre las desatenciones,
la cola mueve a la
muerte
que se pasea
entre las bolas de pasto
resecas,
que ahueca el aire,
ese espacio denso
e inapreciable
por el tacto,
o eso,
que muchos llaman roce
de dedos,

Pero no puedo dar más charla, no puedo sumirme en lo que no viene al caso. Escapo, sin nombre, bajo un seudónimo, de todos los demás, ‘una sociedad, un campo social no se contradice, pero lo primero es que extiende líneas de fuga desde todas partes, primero son las líneas de fuga (aunque “primero” no es cronológico). Lejos de estar fuera del campo social o de salir de él, las líneas de fuga constituyen el rizoma o la cartografía. Las líneas de fuga son casi lo mismo que los movimientos de desterritorialización: no implican ningún retorno a la naturaleza, son puntas de desterritorialización en las disposiciones de deseo’. Deseo, territorio, líneas de fugas

Deleuze y su rizoma,
desterritorialicen,
griten y vuelvan
sus pancartas,
la fuga es ajena
y se deshace
sin soberanías,
entre las bolas de pasto
resecas,
que ahueca el aire,
ese espacio denso
e inapreciable
por el tacto,
o eso,
que muchos llaman roce
de dedos,

Sin dudas, me vuelvo repetitivo. Mucho Bataille, mi doble se refugia tras mi reflejo en un vidrio, no hay vida sin muerte, no hay Piñera sin lenguas paseándose sobre un cuerpo, no hay que decir, casi soy otro que es tan crítico y no puede introducir una verdadera dicotomía de la frase ‘hijo de puta’ para abordar todo.
Claro, tenía ganas de putear, simplemente. Por eso, todo este prolegómeno, para sacar la cabeza de una pila de apuntes y tirar un insulto que libere.
Y después, el silencio a esto, a esto que iba a pasar.
Hasta que empiece con algo, alguna novedad, que comparta, ya sea para putear o para que me puteen. Somos seres discontinuos, hermanados por una puteada a viva voz.

2 comentarios:

  1. ¿Me puedo sumar a tu puteada?

    ¡¡¡¡%&$@#¬¬!!!

    Ahora me siento mucho mejor =P

    Creo que te entiendo un poco, lo que mas entiendo es la sensación esa de ver pasar bolas de pasto seco y la sed que provoca ese silencio.
    Después no sé ni qué dice Bataille al respecto, ni qué dice Barthes sobre lo que gusta y lo que no.

    A mi me gusta tu poesía, ya te lo he dicho personalmente, ahora te lo dejo por acá, escrito entre el pasto que agita un viento húmedo como este día.

    Besos!

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  2. Esperar donde no se espera nada, comer soledad y pactar con el silencio la irresolucion de la nada. Abrir sentidos, crear nuevos significados, tejer todo el insomnio y todo el día.

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