Pre-elección

Descarrillo entre dientes

de sierras electrificadas,

desdentados peines sin gominas,

con pelos sueltos,

soltando globos que sobraron

de campañas políticas,

políticamente inadecuadas,

incapaces, inservibles,

de bigotes.

Peor son las colas,

seguidores embotados

de urnas hechas en cartón,

con horario de atención

de corrido,

mañana a tarde-noche,

intento de jueces infernales

y electorales, Minos, Radamantis

pero el fiscal parece un San Pedro,

llave en mano de cuarto oscuro,

purgatorio de votantes democráticos.

Olas se abalanzan sobre colegios,

y nadie sale con crisis edilicia,

con sus estufas, o las malas pinturas,

buen día para chicos

tomando las aulas,

lluvia de boletas en picadillo,

niños quemando cuartos oscuros,

hígados de políticos que adornan

la insignia patria.

Triste castigo,

para los sueños anarquistas,

para el ansía del nihilismo

y la patada en el culo

a cada candidato.

Reniego, me retuerzo,

estoy a la sombra

de cualquier deber cívico,

asco de tu cara

hipócrita y maquillada,

de la banda y el bastón,

del buen ciudadano,

de primarias,

colectoras

o puta democracia que impregna

de niebla el aire argentino.

Por suerte,

tengo el DNI nuevo,

y me fijé en lo padrones virtuales,

la mesa

donde se sirve

el festín electoral.

Dolor, mucho dolor de estómago,

retorcijones y mareos,

anarquismo en las venas,

que chorrea por el sobre

y lo mancha de rojo.

TEXTO N° 15 (No hay noche que brille en tu estrella hueca, en tu garganta abierta y sangrando)

Atrás todas las cuentas regresivas,

los gritos cohesivos,

las enfermedades degenerativas,

los prolegómenos administrativos,

las terapias intensivas.

O tu lamento,

progresivo.

Empieza a lamentarse en medio de una plaza,

a espaldas de todos,

que se pasean con diarios donde las noticias

ni siquiera están prestadas,

con mujeres

que sacan a pasear sus correas,

pero para no parecer tan locas

les ponen un perro en el extremo.

Y vos, muy despacito,

dejás caer la primer lágrima.

¡Maestro, más fuerte con ese piano,

que en la fila del fondo

hay dos personas hablando de otro tema!

Tus ojos se vuelven cristales,

un tanto opaco, ya que los policías

no pueden ver todas las cosas tristes

que te pasaron.

Esa lágrima está yendo muy rápido,

tené cuidado, nadie quiere un eyaculador precoz

de amargura.

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Rompo la estructura,

no porque una mujer esté triste

voy a hacer versos prolijos.

Necesito volver al clima, no perder la atención,

la emoción,

por ahí, si pongo una percusión,

pero con precaución,

porque hay desatención,

entre el público una divagación,

TRAICION,

NO ME PUEDEN SACAR DE LA SALA,

NO ASI, CABALLEROS…

(tic, tic, tic)

La batuta suena,

nos trae al orden

Pero ya no llora en silencio,

hay un pequeño gimoteo,

Un hipo molesto,

que no deja

caer las hojas de los paraísos.

Ella llora,

ya no está en silencio,

llora,

se sacude, se le deforma el rostro,

y a pesar de todo,

llora.

Un pequeño barco sigue sin rumbo,

fallaron los motores,

y saben que el archipiélago esta delante,

se persignan los marineros.

(llora)

La gente se mantiene en silencio,

uno se lleva la mano al rostro,

se quita las gotas de sudor,

y el toro bufa contra el suelo

(llora)

Corren, y ven esa ola,

que va a caer sobre ellos,

la mujer agarra a su hija con fuerza,

y casi no tiene aire

(llora)

El niño dice su primera palabra,

¡Dale, gro, apurate,

traé la cámara!

(llora, si secarse los ojos)

Entonces llora, hasta que llega a su casa,

donde se tira sobre la cama y llora.

Se ahoga, siente la angustia,

abraza la almohada,

perra traicionera,

que no devuelve ningún gesto de contención.

Llora entre sus muebles,

llora en su dormitorio,

llora y gira sobre el colchón,

llora sin dormir.

La gente se para, y aplaude,

el director de orquesta mira a sus músicos

-son de él, no se dude de eso,

pago más de doce mil pesos

por el paquete musical-.

Todos ven a esa pantalla gigante,

que se abre detrás de ella,

con una mujer desnuda,

bajo la ducha, que se seca,

y se mira al espejo.

Todos ven un primer plano

de su cara demacrada,

deshecha del llanto,

y salen despacio de la sala.

Un cuerpo se derrite en la soledad

Muchas veces siento que no soy más que lo que se para frente a un espejo. Que no soy aunque quiera. Que me distraigo de cada palabra que dicen, que me cuesta seguir las conversaciones o preocuparme por lo que les pase. Que trato y trato de seguir pendiente de la política, pero me aburre terriblemente, que el socialismo me gusta, pero el libro se me cae de las manos, no puedo ser siquiera una máscara de trapo, vieja y arrugada.

No importa que digan los otros, termina todo igual. Me cuesta la más mínima palabra, cuando tengo que decir lo que otros esperan. Soy la ironía chorreante, los quiero lejos, aunque a veces evite el almuerzo para no comer sólo. Me cuesta llegar a comprender como algunos todavía me quieran cerca.

Soy una burla a lo humano, no transgredo, no soy original, ni siquiera puedo con un peine sin arrancarme unos cuantos mechones. Poco a poco, me construyo esta casita de palabras, me escondo más en lo que escribo. Poco a poco, olvido el color de tus ojos, no oigo el despertador ni me molesta esa mala noticia. La muerte pasa por enfrente, y yo esperando un colectivo. Tengo miedo cuando no me conmuevo, cuando armo las mentiras para estar más cerca de los demás. Se me perdieron las lágrimas, voy a tener que buscar entre los bolsillos de todos mis pantalones, si me queda alguna.

A veces trato de ser yo. Aunque eso este por fuera de cualquier comprensión. No puedo ser populista, tendría que mirar al que tengo al lado. Pero cuando lo veo, poco a poco lo encierro en una imagen, en alguna metáfora para cuento. Poco a poco, los nombres se quiebran, pero parte de sus vidas quedan, y yo escribo. Entonces puedo estar entre todos, cuando me siento el artífice de una juego extraño de dobles.

Armo a las personas en base a lo que me interese de ella. Por eso, cuando ya conozco a alguien, puedo ocultarme eso que me disguste. Por eso, no puedo tener amistad con alguien que casi no conozca, y sea kirchnerista. Por eso me río en la cara de cualquier radical –es casi una sonrisa, para ser sincero, ese gesto burlón y sarcástico, que se escapa la boca de costado hacia una mejilla-. Y es por eso que ni yo entiendo a la izquierda argentina, que reniego del nacionalismo y de las políticas sociales. Es por eso que pregono un individualismo fuerte, aunque sea una misma persona dividida, en quiebre. Aunque no pueda ser yo mismo, a menos que este sobre un papel, y entonces me importe un carajo cualquier actitud que tenga. O cualquier reacción de los demás.

Lo extraño es que entiendo en que estoy equivocado, pero no siento ninguna motivación ni deseo de cambiarlo. Soberbia, seguramente, saldrá de la boca de muchos. Como ya dije, me chupa un huevo. Sin embargo, entiendo que es raro esto. Nunca pude estar más de acuerdo con Alguien –con A mayúscula, por ahora lo dejo en el anonimato- que dijo dar la espalda a la política, a lo que nos rodea, finalmente nos lleva al atraso, al cinismo, a una posición de irreverencia hacia el otro que nos convierte como mínimo en mediocres y como máximo en malas personas. Nunca me considere más que un mediocre, eso de atormentó por mucho tiempo, hasta entenderlo. Y en cuanto a lo de mal persona, siempre opiné que es preferible la mala a la buena persona. Uno siempre sabe que esperar con un hijo de puta.

No entiendo como es transitar fuera de la bronca, ajeno al roce de cualquier lamento. Incapaz de acercar mi mano, de volverme cuando escuche el grito de ayuda. Con saber que haya otro, me basta. Pero por favor, a unos cinco pasos de distancia.

Entonces, entra el viento.

Las notas caen al piso.

Pensar como el mundo que inventé ahora se pasea por las baldosas sucias. Veo como mi perra va corriendo a la cama, con una hoja donde está mi última poesía. Porque eso sí, adoro a los perros. Y ahí me quiebro nuevamente, se opaca el espejo. Se ve una buena persona del otro lado. Mejor uso las sábanas, para evitarme cualquier reflejo.