La criatura más temida
recorre las noches en busca
de nuevas víctimas
para sus fauces insaciables.
Un ser animal,
temeroso y sagaz
se hace dueño de las noches
de luna roja
con las vellosidades que cubren
su cara y su cuerpo.
Su cara, donde la barba
es la manera en que se presenta
con su identidad bolche.
Su cuerpo, donde el pelo
es del pullover de llama
que compró
en sus viajes al norte argentino.
El ser salvaje se alimenta
del discurso de sangre roja
y troskista
que reposa en los libros lleva
en su morral
o en el bolsillo de su camperón
de invierno
que huele a humedad.
El hombre lobo-lchevique
es el gran señor de las noches,
de discursos violentos y somníferos,
de reuniones extensas y monótonas,
de libros abiertos y repetidos,
de gritos fuertes y sin sentido.
Porque masculla en su ferocidad
de lobo materialista dialéctico,
de licántropo lumpenproletario
en orgía de corazones de manzanas
obviamente rojas,
las manzanas verde dólar
son ácidas como los comentarios fachos
de la clase dominante.
El hombre lobo-lchevique
muerde las yugulares de los jóvenes
que llegan con equipos de mates
al comité los fines de semana,
desgarra el pecho de niñitos de barba
y celular monofónico,
quitándoles su aburguesamiento en hamburguesas
de tripas y paternalismos impuestos.
Se siente a gusto al sentir la sangre
de todas sus víctimas
mientras los colmillos salen en cada boca,
blanquitos y afilados,
como el filo de la pelada de Lenin
cuando le pegaba el sol en la plaza soviética
al dar sus discursos
y los dejaba ciegos a todos.
No se puede medir el valor de su comunismo
sólo se sabe que vale,
vale Valeria Lynch
remastirazada y en stereo
y “Marx, me das cada día Marx”,
aunque su espíritu musical
se acerca al grunge, porque
no tienen Kurt Cobains platinados
pero tienen smell like teen spirits
con su Korni Lov,
nuevo comandante en jefe nombrado
POR KÉRENSKI
silbidos y rugidos,
bestias peludas saltando por el mitín
masticando sus trapos rojos y sus banderas
sobre las mesas de plástico.
Teman al corazón del hombre lobo,
corazón librado al azar,
librados de zares y de rasputines
porque todos caen bajo la furia del colmillo
comunista.
Hombre lobo, las caperrusas
son tus víctimas favoritas,
chicas lindas y arregladitas
que se mojan cuando decís Mao
o repetís las citas
de Historia de la Revolución Rusa.
El hombre Lobo-lchevique
puebla la tierra con mordidas
a las chicas de remeras proselitistas
que convencen más con las tetas
que guardan bajo sus estrellas rojo fuego
que con sus consignas.
El único León que viene a sus reuniones
es el León Santillán,
y no el de Narnía,
imaginario y católico,
de melena conservadora.
Su León es Ferrari
con su Cristo blasfemo,
es León Trosky,
que nombran
con lágrimas en sus ojos.
Animales de hábitos estos lobos,
lobos bolches, bolches de pancartas
y tres tiros a manos,
que no tienen mala leche
en sus corazones
sino al Che…Guevara
que llevan en pines
sobre su pecho
del lado izquierdo.
Hombres lobo-lcheviques
que no descansan,
que se olfatean unos a otros,
que huelen a la colección de pensamiento utópico
y a la guerra contra la ducha burguesa.
No hay enfermedad
en sus filas,
no temen la gripe aviar
fabricada por el aparato imperialista yankee
para sembrar el temor,
no usan alcohol en gel,
se previenen con alcohol y Engels,
se arrastran por los techos bajo la luna
en manada
frente a la embajada de EEUU
atrás de la rural,
la jauría de hombres lobos
no puede ser repelida
por las balas de goma,
su única debilidad
es la plata,
no tanto el elemento de la tabla periódica
sino la de los capitalistas
“enemigos de los trabajadores”.
Yuppies de traje
con plata en sus bolsillos
que atacan a los hombres lobo-lcheviques
sedientos de Marx
y de diarios de motocicleta,
lobos hombres feroces contra los cazadores
sincamisaleñadoraconcamisadecuelloalmidonado,
pobre lobito, perro malo
diario en el hocico,
diario mojado y de derecha
que golpea al pobre lobo-lchevique
y corre llorando con ladriditos
-¡ay, ay, ay!-
al rincón más oscuro
tras la pila
de escritos de Fidel Castro
que huelen a tabaco importado
y de calidad.
Pero el lobo no se rinde
aunque sus jóvenes seguidores licántropos
se atemoricen y olviden
de abrazar la causa proletaria.
El lobo probó la sangre,
lo rojo,
probó lo ruso y mastico a la Checa,
masticó la tumba de Lenín
que meó para marcar territorio.
Se oye su aullido en la noche
¡AUUUUUUUU
…níos, proletarios de todos los países!
La bestia bolche pop,
la Red Army Choir del comunismo
distópico
del siglo XXI,
El URSSO que no es oso sino lobo,
el lobo que no es Cordone aunque parece
pasado de merca
con los ojos que le explotan
de superestructura y dialéctica,
la nariz chorreandole,
que parece esperar el banquete
y se le hace agua,
la mandíbula a lo Michael Fox,
desencajada, de acá para allá,
Lobo suelto, cordero atada,
Cordera, en pijama, pelotudito del rock
tapado hasta la cabeza con las sábanas
y llamando a los gritos a su mamá
porque un lobo está en la ventana.
La pelada que traspira
y el culo sucio del cagazo.
La dentadura perfecta de hombre lobo-lchevique
anhela sangre, corazones,
anhela jóvenes de conurbano
con polvillo de yerba y porro perdido
en sus bolsillo
para que le den un gustito de orégano
a su cena.
Lobo, lupus
in not Lupus!
House rengueando
House rengueando
porque lo mordió de chico
un lobo
y se quedó con su muslo,
lobo tomía
al devorar el cerebro
de troskitos en ebullición
En el comité
cuando sale la luna roja
aparece el bravo
lobo-lchevique,
al hombre sin Marx
él sabrá adoctrinar
usando un discurso de
Lenin
Lobo
lobo
lobo
lobo…
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