Amor son tus ojos, rancios,
amor es tu boca, esperando.
Amor es tu espalda transpirada
y mis silencios engorrosos.
Amor en tus cabellos,
enredados en mi almohada.
Amor es el viento que entra por la ventana,
es el eco de las cosas
que no se dicen.
Amor son tus mentiras dulces,
tu cuerpo bajo mi mirada,
tus momentos de onanismo.
Amor es la sensación de mareo,
amor es la palabra dicha
o el silencio escrito.
Amor es la lágrima que desborda
por tu mejilla,
tu mano, apretando las sábanas.
Amor es un dolor intenso,
amor es lo que no se tiene.
Amor es el crimen de dos,
o más personas.
Amor son tus piernas en mi espalda,
tu saliva en mi cuello.
Poco a poco,
rompo con las reglas de la noche,
con los tiempos prestados,
las cuentas pendientes,
los tontos dependientes.
Salgo desde el rincón,
subo a tu cabeza,
me presto a los juegos,
a la carne
y a la soledad.
Amor es tu voz, que calla,
es la noche que quema de frío.
Es tu uña, que busca en mi piel
algún sueño que se cayo despacio.
Amor es un gusto amargo en el paladar,
un comienzo desde el fin de las cosas.
Amor es el otro que te tiene,
es el espacio vacío en mi cama.
Amor son las cosas que se perdieron,
amor es el rocío que moja el pasto.
Amor es el humo, la ceniza,
el último momento de vigilia.
Amor es la frente en alto,
amor es mi cuerpo herido.
Amor entre mis dedos, sucios
en tus gemido de perra en celo.
Amor es la paciencia que mata,
es la vela que nos roba nuestro cuarto.
Tal vez por todo esto,
el amor es la nada.
Tal vez por todo esto,
o por otro miedos,
yo no amo.
Yo escribo.
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