miércoles, 21 de diciembre de 2011

TEXTO N° 6 (Un largo día que conlleva a día largo, perder el tiempo para que pase el tiempo)


                                                                                                                                                                
A                                                                                                               a
m                                                                                                              n
p                                                                                                                t
a                                                                                                                e
r                                                                                                               
a                                                                                                               tu
d
o                                                                             n                                 c
                                                                                i                                 u
e                                                                                                                e
n                  p                                                          l                                 r
                    e                  i                 s                    e                                p
s                   r                 m                i                    y                                o
u                  o                  p                n                    e
s                                      o                                      s                                q
                    e                  t                 s                                                      u
m                 s                  e                 i                    e                                e
á                  c                   n                l                     s
r                  o                   t                 e                    c                                e
g                  n                   e                n                    r                                s
e                  d                                     c                    i                                 p
n                  i                    s                 i                    t                                 e
e                  d                   o                o                    a                                r
s                  o                   y                 s                    s                                a



(1°)

Así es que todos,
desde sus rincones
con tierra de días sin limpiar
se vuelven testigos,
son la legión
en los extremos del vicio,
son el vaso tembloroso
que se acerca a la boca,
son el filtro que quema
entre los dedos,
la marca sangrante
en mitad de los labios,
son las uñas
que antes
lastimaron la espalda desnuda,
son el gusto ácido en la boca,
son el viaje ácido en la madrugada,
son la sociedad ácida que opina,
¿son tus dedos,
-me pregunto-,
los que se meten entre mis pelos,
despeinan y buscan?
Son sexuales hasta en las yemas.

Pero el tiempo te chorrea por el pecho,
la súplica de la espera
en tu gesto de orgasmo,
la rabia de tus ojos
que no se cansan,
que no descansan,
que me miran a mi,
entre despierto y dormido,
adicto a la nada
e incapaz de seguir.

(Todo esto, amparado en tus márgenes)

(2°)

A veces, callándose la boca,
a veces, por su ropa común,
a veces, por no levantar la voz,
a veces, por esperar tras una columna.
pero se esconde o lo niegan,
su silencio lo atrapa,
los otros le huyen,
la gente lo cansa
y los demás lo ignoran.
Es raro entre una parte
y desconocido para los demás.
Es el conocido de un amigo para el treinta por ciento,
es el pibe que vieron una vez en el bar para otro cuarenta
y el porcentaje restante
está más ocupado en el sexo
que en dirigirle la palabra.
Es complicadamente invisible,
es ausente con aviso,
es triste verlo tan sólo,
amagando la charla,
mirando los bordes de la mesa,
jugando con las tapas de cerveza,
entre el humo de un cigarrillo
y la postura de esconderse.

Claro que a veces se equivoca,
y todos lo miran,
parecen escucharlo con atención,
se sorprenden y divierten,
aunque clave la mirada al piso
porque los aplausos no le parecen justos.
No entiende cuando lo sacan
de su escondite de tinta y palabras,
de sus juegos rebuscados de palabras,
cuando le dan un nombre
y le acercan otro vaso.
Hay gente rara en todos lados,
debe ser eso,
mucho más motivos no caben,
falta que piensen
que puede decir o hacer cosas interesantes.
entonces vuelve atrás
y se esconde donde puede,
como los perros en Navidad,
como los chicos que corren,
dan vuelta la cuadra
para apoyar la mano primero
en la pared.

(Todo esto, pero escondido)

(3°)

Golpe seco
del caño de la bicicleta,
esa sensación de dolor en la ingle,
y para no aburrir con eufemismo
sentir los huevos en la garganta.
De acuerdo a ciertas charlas
que conoció hace poco,
‘tibio’.
Ni siquiera un fuego falso
de magiclick,
encendedor de mala calidad,
estufa al mínimo.
Tibio hasta aburrir,
casi sin darse cuenta
que no calienta los pies en verano,
tibio hasta el punto
que no dan ganas de calentar más
el agua del mate,
tibio al verlas
y no decir ni una palabra,
preferir el silencio
y el fracaso seguro.
Tibio hasta secarse,
hasta morir bajo el sexo de los demás
que le pasa a los costados
haciendo viento.
Tibieza de noches en solitario,
releyendo viejas citas,
con música de fondo que no escucha,.
Un día va a perder todo,
con un tono dramático
y definitivo,
entonces se va a sentir libre.
Un día va a llegar a la segunda palabra,
va a dejar de pedir permisos
y de adelantarse
para ofrecer disculpas.
Tal vez, ese día hasta termine acompañado,
un noche acompañado,
que no va a ser lo mejor
pero si va a ser divertido.

Pero no es más que discurso inútil,
miedo a lastimar a terceros,
ególatra de la palabra,
melómano frustrado,
amante platónico
-y por esto último
sabe lo aburrido que es vivir-

(todo esto, impotente soy)

(4°)

Oratoria idiota,
cortate la lengua
o usala para otra cosa.
Rincón de anécdotas,
esponja del arte,
palabras en dedos y boca,
y más palabras,
tantas que se apagan,
carencia de conceptos.
Cuando todo pase
nos va a quedar el silencio,
ese que llena todo,
que nos cubre hasta ahogarnos
y ahogarse,
silencio justo,
casi un 4:33
de Johnny Cash.
Porque el silencio es la voz más dulce,
la caricia mejor dada
por las mañanas.
El silencio que alivia
tras los zumbidos que arremeten
contra la cabeza al borde
de nervios y bronca.
El silencio
y nada más atrás,
nada más, que nos abrigue,
que nos socorra,
silencio es casi una poesía
con la idea justa.
Silencio hermoso,
ese ratito,
cuando nos besamos.





Dejo este espacio
para los grados de silencio
que hagan falta.

para todo eso,
que se guarde en secreto.

(todo esto, sin silencios)

(5°)

Revolución que apesta
y erradica los apellidos,
que no cruza la vereda
con semáforos en rojo,
que camina con los ojos tapados,
y no alza la voz
después de las diez de la noche.
Estado de hecho,
de hecho, estoy de acuerdo,
de acuerdo con un poco de violencia,
de violencia se nutre la revolución,
la revolución en arrancar los gerundios de los diarios,
en poner los pretales de los perros colgados de las rejas,
en negarse a barrer después del mediodía,
en gastar los encendedores que cuelgan de los kioscos para la clientela,
en escribir esto sobre una revolución,
con gente de banderas y merchandising,
con discurso made in Rosa de Luxemburgo,
burgueses antiburgueses,
poetas innovadores del siglo pasado,
capitalistas proletarios,
troskistas de Blackberry,
deportistas que fuman,
anarquistas que se organizan,
comunistas de rojo desteñido,
gente que defiende los derechos,
en un gobierno de hecho,
constitucionalmente torturado,
pero bajo las normas vigente,
casa de fin de semana
en un campo de concentración,
encierro bajo las leyes,
bajo los palos.

Nuevo orden
para futura revolución.
todo eso, como historia cíclica,
sube y baja,
nos trae la náusea,
nos trae lo viejo
y choca con lo nuevo,
choca en nuestra cara,
reacción en cadena,
desacuerdo general,
puteadas a los ordenes existentes,
creación de un caos inexistente,
viejos modos
de origen sin cambio,

(Voz en off, para el lector presente:
alguna solución para todo esto)

(Bullicio)

Ah, bue…
Entonces empiezo…

Revolución que apesta
(Todo esto, y ni ley escrita)

(reversa)

Hasta acá no se puede seguir,
pasándose un día frente a esto,
que empezó tan fácil,
como un juego más,
que se fue haciendo una bola,
que no termina y me castiga.

Por más que doblen las esquinas
no se rajan ni se rompen,
por más que deje crecer las uñas,
envejecen con gracia,
por más que aspire al triunfo
va a hacer falta otra rinoscopia,
por más que se fundan en abrazos,
el queso sigue sin fundirse,
el arma sigue enfundada,
tu cuerpo siempre fundido,
la duda está infundada,
esta poesía, un tanto confundida.

Señores,
esto no es poesía.

(Todos agachan la cabeza
y siguen caminando en círculo
sin mirarse,
en dirección contraria
a las agujas del reloj de arena)

Paremos todos y volvamos,
volvamos a nacer,
pero no busquen el útero,
prefiero nacer de un repollo,
que apeste de olor
la sala de partos,
ensaladas por el piso
en vez de placenta y sangre,
los fórceps por cubiertos para ensaladas,
y vestido de blanco
un obstetra con delantal de chef.
Nace excelso el heredero del mundo,
que incluso recuerda la charla
del día que sus padres lo engendraron.
Hicieron el amor con las luces apagadas.

Y así, ya no puede decir más nada.
Trauma desde el nacimiento.
Edipo sin cura.

Ya tengo suficiente de esto,
simplemente dejé pasar el tiempo,
dejo los papeles de lado
ante tu cuerpo que espera.

1 comentario:

  1. Sin palabras: ¡copadísimo!
    Quiero más agrafismos enviciados de sí mismos!

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